QUADROPHENIA IX - "Golpe de Gracia"

Era un caluroso seis de Agosto, dando un último resoplido… me coloco el cinturón de seguridad aunque se que no me hará falta allá donde voy, ajusto el retrovisor y metiendo la primera marcha hago que el coche comience a rodar poco a poco. Me espera un eterno camino hacia un territorio que es posible me sea conocido y familiar o tal vez no, me da lo mismo, pulso el triangulito del play y por los altavoces aparecen mis copilotos; unos llevan un sombrero y una guitarra mientras cuentan historias de trovadores contemporáneos, otros más hábiles portan un banjo o un slide que sin querer, avivan el polvo dejado por las ruedas de mi automóvil. Suena “Hidden Treasure” de Jonny Kaplan; (Will I find the hidden treasure today?)

El Sol en lo alto estrella sus rayos contra el parabrisas que rebotando contra los oscuros cristales de mis gafas producen mil destellos luminosos que indican la dirección a seguir. Las horas de luz insuficientes son mi combustible. ¿Podría haber conducido por la noche? Desde luego, pero soy un animal nocturno, mi cabeza funciona a mil por hora cuando los vampiros y demás criaturas nocturnas salen de caza desafiando a las aceras de la ciudad, por lo tanto aprovecho mi desconexión momentánea para dejarme llevar por el camino, así como ya relataba Jack Kerouac en “El Camino” las aventuras y andanzas de Sal Paradise, Dean Moriarty, Marylou...etc, de Nueva York, a San Francisco pasando por Chicago, México, Nueva Orleáns… y todo el jodido continente norteamericano.
“No tengo ni sol ni luna, vivo en la carretera”.

El día continúa avanzando como yo sobre el asfalto hirviente que desprende llamaradas transparentes de calor allá a lo lejos, en el horizonte, donde los sueños y promesas se funden con el cielo. No hay un alma en la carretera y si lo hay es porque es el mismo Diablo esperándome en algún cruce para negociar mi alma con el, de momento puede esperar, tuvo suficiente con la de Robert Johnson y aún se entretiene con ella por el delta del Mississippi. Empieza a quemar el salpicadero y las viejas compañeras de autopista se suceden una tras otra a través de las ondas del radiocasete, a veces el lento country, otras un añejo rock and roll fronterizo… pero siempre canciones para el alma.
Un cartel me indica la próxima gasolinera, necesito echar combustible y parar para estirar las piernas y las ideas… las ideas… siempre pululando entre mi pelo entremezclándose con el árido ambiente que me rodea y con “A Higher Place” de Tom Petty.

Diviso a unos muchos metros la gasolinera que más atrás me indicaba el cartel, es una destartalada caseta con cuatro surtidores regentada por un hombre de, calculo, cincuenta y pico años pero con aspecto octogenario que tiene su cara curtida por el sol y el polvo del desierto. Me pregunta mi destino desconfiado, de reojo, como mirando a un extraño forastero, a lo que yo respondo sin apartar mi cara del tapón del combustible:

-Mi destino no tiene dirección y los neumáticos que marcan el camino son mis botas.

Tras ello el hombre me toca el hombro y con una mirada de párpados caídos me responde:

-Hijo, la vida y el polvo del desierto te marcaran el rostro, el calor te quemará los brazos y la luz cegará tu destino y con todo ello tendrás que vivir el resto de tu existencia vagando por las cunetas de estos caminos alejados de la mano de Dios.


No se si sería un consejo-souvenir o un billete de ida a la salvación, me meto dentro del coche y antes de accionar el contacto escucho fuera el metálico crujir de un arma, el caballero de mirada caída y rostro curtido me apuntaba con su vieja escopeta de dos cañones mientras me recordaba que debía pagarle algunos billetes y monedas.
Nota mental: Nunca subestimes a nadie, pues sus balas pueden dejarte un recuerdo para toda la vida.

Ahora atardece y pronto caerá un manto de estrellas que oscurecerá las líneas discontinuas sobre el asfalto, desde luego no divisé motel alguno ni un cartel luminoso que me ofreciera cama y amor de usar y tirar. Decidí seguir hasta que ya se me ocurriera algo, pues como anteriormente dije, por la noche es cuando funciona mejor mi cabeza. El astro Rey se ocultaba entre las montañas y unas nubes lo arropaban dando paso a la bella dama Luna. Las luces de mi auto eran ahora las protagonistas de la historia, enfocaban todo aquello que yo debía ver y ocultaban misteriosas siluetas producidas por la velocidad y mi falta de sueño, necesito descansar, pero… a lo lejos, a la derecha vislumbro la erguida silueta de alguien aunque está demasiado lejos de mi campo visual y dudo de si es una mala jugada del cansancio o si es el mismo diablo que al fin se ha decidido a comprar mi alma a cambio de Dios sabe que.

Según podía avanzar mi visión se aclaraba y podía ver aquella silueta que ahora se antojaba alta y delgada portando un sombrero. ¿Un Autostopista? ¿Lo llevo? ¿Qué puede pasar?, me lo pienso un rato hasta que con los intermitentes derechos advierto que voy a detenerme unos segundos en el arcén. Llego a la altura de la que ahora podía ver a una persona, afortunadamente humana, de tez clara, ojos misteriosos y sombreados, las facciones de la cara marcadas, larga melena, patillas y bajo su nariz un fino bigote. Portaba consigo una funda de guitarra, se acerca y da una última calda a su cigarro antes de tirarlo, su esquelético cuerpo se asoma por la ventanilla para comenzar una amistosa pero extraña conversación:


-¡Hey tío! ¿Hacia donde vas compañero?
-Voy… voy hacia un destino sin concretar… ¿y tu? ¿Que hacías a estas horas en el arcén?
-Tengo demasiado corazón y voy hacia el infierno, me han citado desde hace un mes pero no me decidía a ir, ¿bueno que? ¿Me llevas?
-Sube, de todas formas todos tendremos que ir algún día allí.

El desgarbado caballero de pelo largo y fino bigote se sienta a mi lado, en el asiento del copiloto, me da las gracias por recogerlo, me ofrece cigarrillos y algo de heroína, le agradezco el gesto pero no me apetecía. Según avanzábamos devorando carretera, el extraño compañero de ruta a penas habla, se limita a ver el lóbrego paisaje que nos brindaba aquella noche con sus ojos vidriosos y diría que de mirada perdida, sin girar la cabeza espeta:

-Tío, este paisaje me recuerda a Nueva Orleáns, donde estuve una larga temporada viviendo, la oscuridad tenía allí un encanto, me acostaba escuchando boogie y al despertar, blues. Aunque aquellas luces a lo lejos son como si estuviera viendo Nueva York, donde yo nací y me crié, pero en L.A… odiaba esa ciudad.

Sorprendido por su comienzo en la conversación le sigo la corriente:

-Parece que viviste una vida distinta en cada lugar.
-Bueno… uno nunca es profeta en su tierra, ¿entiendes tío?, pero mi intención era pirarme a Londres aunque no tardé ni un año en desilusionarme y me volví a San Francisco. Allí conocí a unos amigos y formamos una banda de auténticos killers, pero San Francisco nos parecía demasiado inocente para nosotros de modo que atacamos la Gran Manzana, ¡volví de nuevo a casa! Jajajaja a mi puta jodida ciudad natal.

-¿Erais asesinos en serie o algo así?

-Más o menos… ya sabes, hace falta dinero para comer y hay que buscarse los garbanzos… Si tío, si… la Gran Manzana… nuestras fechorías no eran nada escandalosas por allí pero éramos muy nombrados por Gran Bretaña. ¡Jajaja, esos hijos de mala madre no quería que volviéramos por allí, nos tenían miedo! Jajaja.

Sin apartar la vista de la carretera seguí dándole conversación:

-¿No os trincaron?

-¡Que va! Aunque me cansé de mi banda tío, me largué a París de modo secreto sin que las mafias americanas se enteraran y afortunadamente a penas se dieron cuenta de mis actos vandálicos en el Viejo Continente, yo tenía el “Savoir Faire”… si… yo lo tenía.

Mi acompañante agacha la cabeza y parece lamentarse, nuevamente la levanta y mira al frente, enciende un cigarrillo y observa por la ventanilla… silencio… no dice nada, quizás sea mejor así. Los minutos pasaban largos y las horas eternas, el ambiente estaba demasiado cargado dentro del habitáculo y opto por bajar las ventanillas y en ese momento vuelve a hablar:

-Hummm tío. ¿Lo hueles?

-¿El qué? Yo no…

-Si si, joder, si, estamos cerca. ¿No hueles el azufre?

-No, solo huelo a humedad, diría que es posible que llueva.

-Eso es porque en tu cabeza hay tormentas y tempestades, presta atención a tus sentidos tío y olisquea el ambiente, verás como lo percibirás.

Yo no conseguía oler a nada más que a tierra mojada, no le hice demasiado caso pero el quería conversación por otro rato:

-Tuve que reconducir mi vida, por mucho que hice y deshice no tenía donde dejar un bonito cadáver y necesitaba alguna relación digna con una mujer. Escapé otra vez y me quedé en Brooklin, allí conocí a mi chica. Era una jodida máquina en la cama, era tremenda, despampanante… haría resucitar a un muerto con el vaivén de sus caderas…

Otra vez siente nostalgia, golpea levemente la guantera y con un hilo de voz dice; “Toots”.
Decido hacer una parada de unos minutos para estirar las piernas y respirar. Mi compañero de carteara baja del coche, desenfunda su guitarra y sentándose sobre el capó continúa relatándome su historia mientras hace sonar levemente el instrumento:

-¿Ves aquella estrella que parpadea? Esa era mi vida, intermitente y poco a poco fue apagándose. Mis escarceos con la delincuencia ya no tenían a penas repercusión, cada vez iba a menos, más mediocre aunque estuve muy cerca de tocar la gloria durante un corto periodo de tiempo, la gloria, esa a la que yo llamo “La Princesa Prometida”.

-¿Nunca diste con tus huesos en la cárcel?

-¿La cárcel? Mi existencia era una estúpida prisión, no volví a ser el mismo, mi chica se esfumó y me volví a esposar, nunca mejor dicho, con una señorita llamada Lisa pero también se esfumó, digamos que se casó con la muerte y a mi me dejó tirado. Yo no sabía dónde volar, ensucié mi vida y me volví a emparejar y como una reconocida derrota regresé a Nueva York. Nina se llamaba mi tercera mujer, me ofreció las últimas caladas de amor antes de marcharme definitivamente y encontrarme enfermo por una cuneta y ahora aquí hablando contigo.

Sentado frente a el, su historia me había dejado sobrecogido, ahora era yo el que necesitaba un pitillo, le pido uno y me ofrece su cajetilla y un Zippo. Fumando durante cinco minutos decidimos reanudar nuestra marcha hacia a saber dónde. El silencio reinaba en el interior del auto, dejábamos atrás kilómetros y sembrábamos historias agitadas, aquel tipo no volvió a hablar, se limitó a cerrar los ojos y apoyar su cabeza hacia atrás, creo que estaba demasiado cansado. El cuentakilómetros seguía marcando los ciento treinta por hora y la noche que para mi olía a tierra mojada para el extraño señor del fino bigote aquella oscuridad le olía a azufre.

No podía continuar más, no quería sufrir ningún accidente pero todavía faltaban ochenta kilómetros para llegar al primer motel de la zona, el sueño pesado me empujaba los párpados hacia abajo y necesitaba reposar todo el camino digerido, encendí la radio para mantenerme entretenido, equilibré el sonido para no despertarlo y permanecí despierto como pude hasta que llegamos al desconchado motel. Woody Guthrie amenizaba la llegada al aparcamiento de nuestro retiro, todos debíamos descansar, ésta máquina mata fascistas.

Al bajar del coche reservé un par de camas, volví al auto y lo desperté. Sus ojos estaban de un extraño color amarillento, no pronunció palabra alguna y se limitó a caminar
como pudo hacia la habitación, se tumbó boca arriba y cayó en un profundo sueño. Hice lo mismo, no tardé en caer rendido en los brazos de Morfeo.

No se el tiempo que pude estar durmiendo, pero diría que aun era de noche, me reincorporé y masqué el ambiente algo húmedo, miré a mi izquierda donde mi nuevo amigo se encontraba en su cama pero que para mi sorpresa ya no estaba. ¿Qué había podido pasar? ¿Dónde diablos se ha metido? Rápidamente miré por la ventana, temía que me hubiera robado el coche pero ahí seguía aparcado en el parking. Yo no podía dejar de darle vueltas, me vestí como pude y calzándome las botas por el camino bajé hasta la recepción, allí pregunté si había visto salir a mi acompañante pero respondieron negativamente. No podía ser, subí por segunda vez a la habitación y registré todo; ni rastro. Sin darme más explicaciones bajé aturdido y me aproximé al coche, abrí la puerta y me senté, ya dentro observé el paisaje aun oscuro pero con retazos de una tenue luz rojiza, mis ojos se toparon con el luminoso del motel donde pude leer: “El Infierno”.


Una mueca de simpatía recorrió mi cara, curioso el nombre de aquel lugar. Tras suspirar un segundo, quizá dos, coloqué el retrovisor, me abroché el cinturón de seguridad y abrí la guantera para sacar mis pastillas, pero de aquel pequeño compartimiento cayó una tarjeta de cartón que dio a parar al asiento del copiloto, la sujeté con el dedo índice y pulgar y pude leer:

“Ud. Ha sido sacudido por el rock and roll, atentamente: Willie deVille”.




Charly.-

QUADROPHENIA VIII - "Leave Me Alone"

A mis tiernos 4 años tuve la primera toma de contacto con la música, un familiar, mi primo cada vez que iba a su casa me ponía ajados casetes TDK en una vieja mini cadena de doble pletina, donde tras escuchar lo que ahí sonaba me preguntaba:

-¿Mola eh? ¿Te lo grabo?

Y tras unos minutos, que pasaban lentos pero emocionantes, me entregaba otra TDK con una pegatina en la que escrito aparecía título y artista. A la vuelta en el tren donde me sentaba al lado de mi abuela yo me entretenía mentalmente degustando aquellas canciones que oí anteriormente en casa de mi primo David.
Por desgracia, no contaba con un walkman para reproducir la cinta que tenía el bolsillo, pero eso fue hasta unas navidades del 91, donde bajo la cama de mis padres descubrí el regalo de aquel año, envueltos ambos en un papel de plata azulado que acabé destrozando de la emoción estaban un precioso walkman Sony y en otra cajita, el nuevo trabajo de aquel tipo que oíamos mi primo y yo cuando iba a visitarlo.

Corrí a estrenar el walkman y la cinta mientras miraba aquella portada que era una mezcla entre El Jardín de las Delicias de El Bosco y un batiburrillo de carteles circenses de principios de siglo. Aquella portada me generaba una controversia y un cierto terror que me atraía… ¿que pintaba una niña pequeña con un cráneo de algún animal y un perro con una corona sobre un trono? Era (y es) espectacular, no entendía nada en esa portada y eso me gustaba, a la par de la música que escuchaba mientras. El ritmo predominaba por toda mi cabeza, mis oídos resonaban con aquellos aullidos y voces, era extravagante, algo de dimensiones épicas y totalmente impresionantes que habían creado un nuevo mundo de sensaciones en la mente de aquel pueril que era yo.

Me guardaba cada recorte en las que aparecía el que era mi “nuevo” ídolo, quería ser como el, me veía aquellos conciertos que por entonces ponía tele5… aquellos estallidos y fogonazos con coreografías y la más increíble variedad de efectos sonoros y visuales que uno ha podido ver nunca por aquellas fechas. Con forme pasaba el tiempo y los años conseguí hacerme con trabajos anteriores que reproducía sin cesar en el walkman. Mi abuelo me regaló el que ha sido y será el mejor disco de todos los tiempos, era… una obra maestra aunque no sonaba a lo que ya había oído, este era otro tipo de sonido y efectivamente, aquel discazo tenía las mejores canciones. Trataba de imitar un paso de baile que consistía en andar hacia atrás de una forma espacial… estaba extasiado y mis ganas por conseguir más material no cesaban.

Cuando comencé a tener cierto poder adquisitivo ahorraba para comprarme el nuevo disco o cinta, la última que me grabó mi primo fue del 95, la portada mostraba al gran artista reconvertido en una estatua con estética militar, y como era de esperar, el interior sonoro no defraudó. En esa navidad en la que mi primo me grabó la cinta creo que pude oír ese trabajo así como diez veces. Especialmente cinco canciones, que debían de estar machacadas de tanto que las repetía, lo mismo los botones de rebobinado del walkman, aunque… también utilicé los fantásticos bolis (Bic naranja rebobina fino y Bic cristal rebobina normal), me van a permitir este pequeño salto en el tiempo y que me desvíe levemente del tema central, pero a uno le vienen gratos recuerdos de infancia y adolescencia “ochentera”, las cosas se saboreaban con más ganas y las esperabas con impaciencia para gozar mil veces sin cansarte, eran otros tiempos, ahora vivimos tan rápidamente que estos pequeños placeres pasan desapercibidos.

Sigamos, como iba hablando, aquella navidad del 95 ya tenía banda sonora, ¿cómo podía ser que aquel talento iba cada vez a mejor?. El verano de aquel mismo año pude comprarme su primer disco en la discográfica Epic, aunque ya tenía toda su discografía en cassette a parte de los discos más viejos que grabó junto a sus hermanos en la Motown de Berry Gordy. De aquel “primer” LP también rallé con saña varios de sus temas, especialmente el primero… totalmente bailable y con regusto discotequero de los setenta. Hace nada he dicho que como sería posible que aquel talento pudiera ir a mejor, ¿verdad?, pues para mi desilusión, en 1997 había nuevo trabajo musical pero solo contenía cinco nuevas canciones, el resto eran remezclas, pero aun con un sabor agridulce no me sentía tan defraudado, pues un par de temas fueron un pelotazo durante aquel año, a parte de la película promocional. Aquellos veranos en los que hacía tiempo escuchándolo antes de bajarme con mi bicicleta y darme un paseo por el barrio y rondar a mi vecina… esos veranos también tuvieron banda sonora.

Pero los años pasaron y en televisión si salía alguna noticia sobre “mi ídolo” era para ponerlo a caldo y acusarle gratuitamente, pero miren, mejor no hablo sobre esto porque creo que hemos tenido suficiente durante su vida con los enredos y cotilleos de los buitres y carroñeros que siguen sacando tajada de su reciente fallecimiento así que mejor no hacerles publicidad gratuita, el tiempo pone a cada uno en su lugar. Recordemos a nuestro protagonista como se merece y como nunca lo ha hecho la televisión.

Como iba diciendo, en televisión y medios de comunicación no adelantaban nada de un hipotético nuevo trabajo, era una lástima. Yo ya llevaba unos años fascinado con Queen, Springsteen, Bee Gees, Héroes del Silencio, The Beatles…etc e iba abriendo mis horizontes a mis 12 años, con los vinilos de mis padres, las cintas de mi primo y poco más me iba abasteciendo los conductos auditivos de nueva música haciendo la espera más corta. El 2000 se acercaba y con el los miedos al fin del mundo, el efecto 2000, catástrofes y Apocalipsis nucleares. Nada de eso ocurrió, bueno… alguna que otra catástrofe que desencadenó en una auténtica masacre e invasiones varias de las que no vamos a hablar; esto fue en el 2001 cuando juntando mis ahorros y madrugando me acerqué a una tienda de discos aquí en Alcorcón, iba buscando el nuevo disco del ídolo que se llamaba “Invencible”, me dieron a elegir varias portadas; roja, azul, amarilla, verde y blanca, esta última fue la que me llevé. No tardé nada en ponerlo en la mini cadena. Alucinado estaba! 16 canciones nuevas donde encontraba temazos impresionantes como "You Rock My World” y baladas de preciso arte sobrecogedor como lo eran “Butterflies”, “Speechles”…etc. Estaba encantado, lo ponía a todas horas y en la radio y televisiones no paraban de poner el single. Volvía a tener esa sensación que no sentía desde hacía tanto tiempo.

Pasaban los años y del Rey no aparecía más noticias musicales, pero si sobre su vida personal, bochornosos intentos de periodistas faltando el respeto y mofándose sobre sus ocurrencias y costumbres, buitres que volaban en círculo ataviados con cámaras de fotos, micros y preguntas cargadas de la peor mala gaita, era muy lamentable. Volviendo a hablar de su música, aparecían más recopilatorios, dvd’s… me hice con varios dvd’s que no tenía en mi videoteca musical, así como algún que otro nuevo recopilatorio y vinilo que no tenía. No se divisaban noticias musicales ni nada que se le pareciera hasta hará relativamente poco que se anunciaba su regreso a los escenarios, algún tema inédito que salía a la luz y nuevas esperanzas que se truncaron el 25 de junio de este año, yo me encontraba viendo la televisión a eso de las tres de la mañana y en CNN ví la noticia que no me podía creer, había muerto, estaba aturdido, no podía ser, eso era algún tipo de broma macabra o solo un rumor, pero no, su fallecimiento era oficial, mi novia se acercó al sofá y se lo dije, ella tampoco se lo podía creer hasta que se lo señalé en la pantalla de la televisión…



Se fue el ídolo, el Rey del Pop… hasta siempre Michael.



Charly.-

QUADROPHENIA VII - Aspira fuerte el Napalm...

"¿Hueles eso? ¿Lo hueles muchacho? Es Napalm hijo. Nada en el mundo huele así. ¡Me encanta el olor a napalm por la mañana! Un día bombardeamos una colina durante 12 horas. Cuando todo acabó, subí. No encontramos ni uno. Ni un sólo cadáver apestoso de esos jodidos amarillos. ¡Ese olor, ese olor a gasolina quemada! Olía a... victoria. Algún día esta guerra terminará”

No podía empezar de otra manera esta nueva entrada. Se respiran aires de enfrentamiento y confusiones. Las bombas no solo surcan los cielos de Palestina o Irak, en España llevan mucho tiempo resonando en las entrañas de cada ser que habita este puñetero país. Antes de seguir, quiero avisar que aunque esto tiene que ver mucho con la música, voy a desviarlo hacia algo más social y artístico. A lo que voy. Ustedes saben… nos levantamos temprano para ir a trabajar, llegas a casa y las noticias son muy raras, cada cadena te lanza su noticia de manera subjetiva, ya te dicen como tienes que pensar y digerir esa noticia.


La Mass Media, el cuarto poder es un arma excelente para manipular a la masa. La crisis… esa que para los que juegan con los intereses no es más que un punto negro en sus retocados rostros (y muy duros), pero la venta de una vida mejor es posible, tú que eres un simple obrero, engranaje de la maquinaria reemplazable, tú, que te hacen creer que eres alguien, tú, que perteneces a la clase obrera cuya clase ya no tiene y de obrera por obligación… tú, que te creías que por cobrar mas de mil doscientos euros podías permitirte el lujo de comprarte el BMW que viste en aquel anuncio en tu tele de plasma que curiosamente es mejor que la de tu vecino… tú, que te comprase un adosado a las afueras… tú, gilipollas, tú, has sido engañado con facilidad y tú solito te has ido ajustando la soga, ahora ellos darán la patada a la silla que cederá bajo tus pies.


¿Existe la última esperanza blanca? ¿la negra? ¿Obama? Iros al carajo!!. La única esperanza es la que llevamos en el interior y tenemos que sacar a flote, ideales propios y revolucionarios que buscan cambiar todo a mejor, como Dylan ya cantaba:

“Come gather 'round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You'll be drenched to the bone.
If your time to you Is worth savin'
Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'.”

(Venid gente ,
reunios, dondequiera que estéis
y admitid que las aguas han crecido
a vuestro alrededor y aceptad
que pronto estaréis calados
hasta los huesos,
si creéis que estáis a tiempo
de salvaros será mejor que
comencéis a nadar
u os hundiréis como piedras
porque los tiempos están cambiando.)

Llevan años engañándoos pero preferís vivir desde el sofá, criticando al gobierno de turno y la llegada de inmigrantes, esos que tanto criticáis pero luego explotáis en vuestra empresa y/o trabajo. De repente los españolitos de a pié son mayorales, terratenientes, señoritos y jerifaltes, saben de todo más que nadie y no les contradigas, jóven con ideales, no le contradigas porque te dirá que eres un jóven desagradecido que en lugar de estar estudiando o trabajando explotado para pagarte la universidad, estás manifestándote por tus derechos, un jodido desagradecido que como no comenzó a trabajar a los trece años, con las manos llenas de callos no sabe que es la vida…
Pues tú, jóven con ideales, sigue luchando, mantente alerta y pelea por tus derechos, que a ese estúpido paleto de mente obtusa le arderá el hígado en la tasca de su barrio a base de cerveza mientras ve en televisión como su querido equipo de fútbol ha palmado de nuevo. ¿Es o no lamentable que este trozo de tierra peninsular esté girando en torno a la “roja”, a Cristiano Ronaldo y encima, el colmo, que los gañanes (en este caso del Bétis) salgan a la calle a manifestarse en contra de Lopera. ¿Esa es la imagen del pueblo español luchador? Permítanme que lo dude. Es el aspecto “triunfal” de venta por televisión de la forma más cómoda de vida, no complicarse demasiado mientras sigas teniendo tus comodidades en la sala de estar, sino sacas los pies del tiesto no pasará nada.


Es lamentable. Esos urbanitas, hormigas en general cuando preguntan “¿De qué trabajas?” y al que le toque responder dirá: “Soy músico” y el hormiga sorprendido sin creerselo responderá: “Si, si, pero de que trabajas?”. Ser artista es un trabajo señor mío! Pero no, en este puñetero país los que nos dedicamos a esto estamos mal vistos, según ellos, somos unos drogadictos fuma-porros, vividores alcoholizados con ideas extrañas que solo conducen por el mal camino. El mundo del arte siempre ha sido mal visto, desde la época franquista, los que se aventuraban a oir a The Beatles y conseguían de algún modo furtivo los primeros discos de Bob Dylan (en el 76, con Desiré, fue cuando en España se le empezó a conocer de manera más general, manda huevos), los que rasgaban guitarras y llevaban pelo largo y barba… esos Ye-Ye de costumbres extrañas (y seguro comunistas) eran el enemigo a eliminar.


Esas “malas pintas” que ven las marujas (y si, con tono despectivo) solo son creadas por el prejuicio que crece en la piel de toro como si de setas se tratara, es el cáncer que ha ido arrastrando la sociedad. Ya puedes ser el tío más majo del mundo que te verán como un carterista o un yonki, eso si, la señora va todos los domingos a la Iglesia a dar “un donativo” y el resto de la semana al bingo y al banco a ingresar su pensión… y luego el chorizo es el del pelo largo… en fin.
¿Y las radios? Por favor! Si la televisión es lamentable la radio es un cúmulo de chorradas mayor. Me explico; ¿Habéis oído Cadena Dial? A esta gente a parte de explicarles que es la diversidad musical había que darle un poco de honestidad al intento de humorista que antes era el abanderado del petardeo y ahora reniega de ello, no hace falta decir que hablo del señor Javier Cárdenas. Ese que dice que de hablar en catalán nada de nada pero que luego te hace un anuncio de McDonalds hablándote con un inglés de extrarradio, eso sin contar de sus pataleos y lloros varios. Sinceramente, desde aquí, puedes retirarte, yo no te extrañaría. De los 40 no hace falta que diga nada, ¿no? Y que los de “Save the Music”, modernitos de Europa FM se apunten otro tanto, solo son un hilo musical del Zara. Radio3 se salva de la quema e incluso Rock&Gol ahora que han vuelto a recuperar la esencia de antes.


¿Soy un rancio que no pillo las gracias y chistes tan zafios y las soeces que ladran los jovenzuelos presentadores de programas juveniles? Va a ser eso, seguro. De la televisión… pues que os digo? Estoy hasta el último pelo de mi frondosa barba de las gallinas ponedoras que cacaeran sobre el último accidente vendiendo morbo gratuito o sobre si la barriobajera de Belén Esteban se separa de nuevo. La hipocresía que también está latente con las feminazis que tanto critica a Buenafuente porque su programa no es apto para los menores. Joder!! Han descubierto América! Que clase de madre son para dejar que su hijo esté despierto a las doce de la noche??? A que de Ana Rosa o de sus grandes programas de divulgación general (cotilleos y verduleras) no dicen nada???
No claro, di algo de estos programas, que les vas a quitar sus programas y acabarás siendo un machista. En este puto país no se puede ser neutral? Sino eres de una cosa por narices tienes que ser de la otra??? Así va la clase política, sino eres del PP eres del PSOE y votar a otro partido es de tener ideas raras porque ya se sabe lo que dice el ya manido refranero patrio: “Más vale lo malo conocido…” Pero nada, sigamos, así nos va a ir estupendamente. Disfruten lo votado. Y para despedirme y saciar el apetito musical de algún que otro lector, hoy me he levantado con la vena oldie, asi que desempolven sus viejos tocadiscos.


Patti Smith – Horses
Elvis Presley – Elvis Presley
Chuck Berry –After School Sessions
Robert Johnson – King of the Delta Blues
Johnny Cash – With His Hot and Blue Guitar




Charly.-

Quadrophenia VI (En Plena Noche a eso de las 3)

Para este mes tenía preparado un nuevo artículo, quizás no tenía mucho que ver con la música, pero si con unos temas que en cierto modo están ligados, arte e ignorancia, pero en estos días la música española ha perdido a un hijo, ese chico triste y solitario que empezó junto a su primo en un grupo que cosechó muchos éxitos e hicieron un himno generacional a partir de una canción. A parte de sus malos momentos, Antonio Vega, era y será el amigo de la música, el maestro que demostraba que ante las adversidades siempre tenía el ánimo y el alma preparados sobre el escenario, hasta que hace unas semanas la salud le pidió tregua y más tarde, Antonio, finalizaría su último concierto desde el corazón de todos los que amamos la música un 12 de mayo de este mismo año.

Era un lujo tenerle al lado, tanto en el escenario como en el estudio. Recuerdo una entrevista a El Arrebato hace relativamente poco que concedió a Víctor Alfaro de RadioSol XXI, le preguntaron por Antonio Vega y este dijo…”Iba por la Gran Vía madrileña, al cruzar, un motorista me saluda, me giro y quien se quitaba el casco era mi buen amigo Antonio.”

Siempre tenía amigos allí por donde iba, era muy querido (y lo sigue siendo, que carajo!), Los Limones, Los Secretos, Rosario Flores, Ketama, Elefantes, Pau Donés, Amaral, Tontxu, Conchita, Miguel Bosé… es tan larga la lista de gente que lo quiere que me harían falta muchos más artículos para nombrarlos a todos.

En esta última gira contó con Manolo Tarancón para abrirle los shows en varias ciudades, entre ellas en Barcelona en la Sala Bikini. Manolo disfrutó mucho con su compañía y tocando antes de el, cuando me llamó me dijo…”Antonio está estupendo tio, de verdad, la gente se inventa muchas cosas, lo ha bordado en el concierto y está muy entero. Además es un tío muy agradable y estuve hablando con el antes del concierto.” No le faltaba razón, las fotos que ví le hacían justicia, se había cortado el pelo, tenía esa mirada perdida… pero no le faltaban fuerzas, la foto en la que posaba junto a Manolo en el Backstage en la que Antonio sonríe… que grande es una persona que antes las adversidades de la vida nunca niega una sonrisa y unas palabras. Fernando Maés, gran amigo mío, músico salmantino y fan reconocido de Antonio me contaba tras un concierto en la misma ciudad lo que sentía por Antonio Vega, lo admiraba de forma increíble, como el mismo decía era “El Maestro”. En los conciertos de Fernando siempre versiona algún tema, “Lucha de Gigantes”, “Una décima de segundo”, “El Sitio de mi Recreo”…etc. Estoy seguro que a partir de estos días, Fernando lo recordará con más orgullo si cabe cada vez que comience con algún acorde de “El Maestro”.

Como un sms que me mandó un buen amigo tras enterarse de la noticia: “Siempre nos quedarán sus canciones”. Nunca faltan en mi mp4 canciones como “Lucha de Gigantes”, “Elixir de Juventud”, “Esperando Nada”, “Desordenada Habitación”, “Una décima de Segundo” o “Pasa el Otoño”…saben? Le debo muchísimo, es más, todos le debemos a este hombre muchísimo por haber puesto música a nuestras vidas, “Pasa el Otoño” es una canción que me da ánimos, me levanta del suelo cuando caigo y me emociona dejándome un nudo en la garganta, como el 12 de mayo al volver a oírla, no pude evitarlo, me sentía conmocionado. Cuando una canción te toca el corazón, la entrepierna y la cabeza ya la haces tuya y es parte de una banda sonora que nos acompaña el resto de la vida:

“Pasa el otoño en Madrid y el color ocre se funde a gris,
vuelven recuerdos de inviernos pasados junto a ti.
Sentado hoy frente al mar, nada perturba la paz,
Y ahora comparto contigo,… nuestra verdad.

Y es que de hecho hasta hoy, no me ha importado nunca donde voy,
en cualquier puerto puedo recaer, ser quien sea, ser como soy.
Atados, manos y pies al corazón que fui fiel
ójala me condenaran…, a la niñez.

Pero después descubrí, que amar en libertad no era sufrir
ójala me condenaran…, a compartir.
Y llego la madurez, ideas claras saber lo que quieres ser
ójala me condenaran…, a no volver.

Quiero escuchar, crujir las hojas al andar,
una vez más, porque el otoño pasa en Madrid.
Quiero guardar hojas doraras hasta abril
pasa el otoño en Madrid.(Bis)

Quiero escuchar, crujir las hojas al andar,
una vez más, porque el otoño pasa en Madrid.
Quiero guardar hojas doraras hasta abril
pasa el otoño en Madrid.(Bis)
Quiero escuchar, crujir las hojas al andar,
una vez más, porque el otoño pasa en Madrid.
Quiero guardar hojas doraras hasta el mes de abril.”

Increíble canción (y no os perdáis "Ángel de Orión") de un emotivo disco titulado “ 3000 noches con Marga” editado en 2005, último disco de estudio que iba dedicado a su compañera sentimental Margarita del Río a la que el cáncer (maldito!) también se la llevó, fue un duro golpe para Antonio el cual se sumió en una depresión de la que le costó salir, pero como ya he dicho, nunca le flaquearon las fuerzas ni las sonrisas. Aquel espigado muchacho poco a poco fue consumiéndose, se le iba encorvando su cuerpo y la mirada fijada hacia un infinito que el solo podía ver. Su demacrado rostro era algo notable, como aquel concierto de “Los Nº1 de los 40 Principales” en el que Amaral compartió junto a Antonio “Como Hablar”, fue un shock verle así, se iba consumiendo pero vuelvo a repetir, su voz y su carisma jamás se desgastaban, hiciera lo que hiciera, jamás defraudó tanto como músico y como persona, jamás, por mucho que digan los ignorantes y “sabelotodo”. Sin olvidar a los buitres carroñeros de EMI, anda que os ha faltado tiempo para sacar un recopilatorio… en fin, no hagamos leña del árbol caído.

Se fue otro genial compositor, amigo y músico, en general un gran ser humano. Allí donde quiera que esté, compartirá algún tipo de escenario junto a Pepe Risi, Enrique Urquijo, Carles Sabater, Canito y Guille Martín.

Gracias, simplemente, Gracias por todo Maestro…

Charly.-

QUADROPHENIA IV & V: "Vendaval II" + "Otro de propina por el mes pasado"

Continuando este paréntesis al que he llamado “Vendaval”; hace un par de días fui a ver a mi amigo Fernando Maés que tocaba en el Café Zanzíbar. Hacía bastante tiempo que no iba a un concierto, creo que los últimos (sin contar a Manolo) fueron Neil Young, Loquillo, Bunbury… en la prueba de sonido con Fernando me he acordado de aquellas pruebas con Manolo. Probábamos las guitarras, siempre con un poco de brillo y con algo de reverb, luego el pedal-steel de Txema y las harmónicas, finalmente la voz. Manolo normalmente tocaba el comienzo de “Pájaros Mojados” durante los ensayos y pruebas, si había alguna canción que no estaba del todo ensayada se volvía a tocar antes del bolo para que luego saliera bien, a veces había temas que se quedaban fuera del set-list.

Esos momentos eran cojonudos, que los monitores se oyeran sin problemas tanto dentro del escenario como fuera, redefinir el sonido, algún cable y el jack que falla… esos instantes me gustaban, a veces mucho más que el propio concierto. Después íbamos a cenar y al volver a la sala nos podíamos encontrar con publico o sin el. Es curioso como todos para quedar bien decimos eso de: “si, si, claro, cuenta conmigo, mañana voy a veros” y luego no aparecer. En los bolos de Madrid no faltaban David Negrín (Perro Flaco) y Jorge Marazu. Tíos majos. Os dejo sus myspaces:

www.myspace.com/davidnegrin

www.myspace.com/jorgemarazupop

Me viene a la memoria el concierto en Costello y la presentación del disco en FNAC de Callao horas antes, vinieron los chicos de Beniwood Producciones para grabar el concierto y realizar un reportaje de Manolo, fue un concierto bonito, con la banda al completo, por ahí vi. de nuevo a Eduard, que no lo volvería a ver hasta el concierto en el Greenspace de Heineken en Valencia, cuando Manolo tocó con Nacho Vegas. Para empezar, aquel concierto de Costello era el “primer” concierto en Madrid, lo entrecomillo porque promocionalmente hablando lo era, pues entraba dentro de la gira oficial y antes hubo presentación en FNAC. Me hizo ilusión ver a mi buen amigo Zarzel que bajó desde Zaragoza, a Pili, Alberto y Cristina… y luego allí en Costello mis padres y más amigos y familiares. Ahí conocí a Pinto, a Gadea (sexo, drogas y Camarón) y volví a ver a Ricardo Gener y a Txema que vino con su novia Amparo.
Txema es un tío increíble, lo conocí en Valencia, es muy tranquilo, tiene un aspecto bastante relajado, pero luego es inquieto de narices en el mejor sentido de la palabra.

Y el concierto en Greenspace con Nacho Vegas; la noche anterior llegué muy tarde a casa de Manolo, era la una de la mañana y mi tren salió con retraso de Madrid. Según llegué estuvimos viendo Padre de Familia y poco más, nos fuimos a dormir. Al día siguiente Manolo recibió un par de sms de Nacho, estaba llegando desde Gijón en coche, el solo y con el carnet recién sacado. Con un par. Tocarían “El Hombre que Casi Conoció a Michi Panero”. El concierto era por la mañana, hacia un calor increíble y nuestro escenario era al aire libre. Cuando llegué con Manolo en su coche vimos a Ricardo Gener con Nacho en un bar cercano a la sala, más tarde me iría con Txema para que nos dieran las acreditaciones y nos indicaran donde estaba nuestro camerino, más tarde aparecerían Manolo con Nacho y Ricardo. Para hacer tiempo, buscábamos cervezas (tenía que haberlas! Si lo patrocina una marca de cervezas!) y con Ricardo estuve curioseando los puestos de merchandising y vinilos varios, a parte de exposiciones de portadas y demás memorabilia.

Allí hacía un calor del demonio, no recuerdo que grupo tocaba antes que nosotros, eran casi las doce y media y pudimos probar el equipo y ensayar un poco. Cuando se acercó la una comenzamos. Manolo me rogó que estuviera con Nacho pues tenían que tocar unos temas juntos pero no hizo mucha falta, Vegas estaba cerca del escenario acercándose a la gente. Es un tío muy distinto al que se ve sobre el escenario, pero eso lo contaré luego. A lo que vamos, en el escenario estaban Manolo con su Gibson J45, adoro esa guitarra, es mi guitarra fetiche, Txema al pedal-steel y Ricardo con su telecaster. Repito que el calor era insoportable, pero el público aguantó y se quedó. Antes de terminar el concierto yo me paseaba por el Backstage, allí vi en una silla la Martin de Nacho, joder y yo sin cámara de fotos!. El concierto de Manolo terminaba, le recogí la guitarra y se la dejé en el Backstage. El público era ahora más numeroso, eran casi las dos de la tarde y calor pegaba fuerte, Nacho comenzaba a tocar el primer tema de su recital, no se si fue en el segundo o tercer tema cuando invitó a subir a Manolo al escenario para interpretar "El Hombre que Casi Conoció a Michi Panero", Txema Mendizábal también estaba en el pedal-steel. Fue algo genial, en una parte de la canción original suenan unas niñas cantando “Shala laralala…” y Nacho sigue…”Muy bien niñas.” Pero en esta ocasión fue Manolo el encargado del “Shala laralala” y Nacho respondió…”Muy bien Manolo”.

Fueron conciertos cojonudos, otros no tanto, pero aunque suene a peloteo, Manolo me ha enseñado lo que de verdad es ser un artesano de la música. Dentro de unas semanas estaré en el Puerto de Santa María con él y los chicos. Las nuevas demos suenan muy bien, es un cambio total al anterior trabajo, me gusta, cada vez más. Hace unas semanas estuve con el por Madrid, tocaba con el asturiano Alfredo González y volví a ver a mi querido Edouard, que tío, siempre es un enorme placer compartir cervezas con el.

En fin… personas, pocas, las que me leéis, si es que hay alguien, cuando compréis un disco en el Corte Inglés, FNAC y demás… vais a pagar un dinero del cual el músico se llevará a penas dos euros, así que desde aquí, os animo a que seáis más abiertos musicalmente, apoyéis a los músicos que vienen dando fuerte, buscad por vuestra propia cuenta como por MySpace, si sabéis buscar bien daréis con gente fantástica, de verdad os lo digo.

No perdáis la pista al leonés Fabián que saca disco dentro de muy poco ni a Jorge Marazu que os dará una sorpresa a más de uno, a Zahara que ya da que hablar y está agotando en los circuitos de cantautores por Madrid, ni evidentemente a Manolo Tarancón que va a grabar ya mismo con Paco Loco un disco que dará que hablar… hay más entonaciones a parte que las que hace Bunbury, me cansan horrores grupos que tratan de mantener la misma tonalidad, chicos! Despertad!!!

Haciendo amigos…

Charly.-

Agradecimientos: A Fabián por tus Horas de Luz y por Triunfadores, a Manolo por todo, a David Negrín por ser un Perro Flaco, a Zahara por su sonrisa y simpatía, a Jorge Marazu (suerte!), a Toni por ser un puto rockstar, a Nacho Vegas por ser como es…. Y un largo etc… a todos… MIL GRACIAS!.



QUADROPHENIA IV & V (Y otro de propina por el del mes pasado)

Que tiempo… mientras examino las letras del "Centerfield" (John Fogerty) escucho la radio, el marido con orden de alejamiento ha matado a puñaladas a su mujer, la cifra de muertos en el terremoto de Italia sube (es curioso, nos creemos personas pero para las altas esferas somos mas que números), la crisis… pero pasan a hablar de la goleada del Barça y de Pedrosa como si nada… yo sigo examinado el trabajo del bueno de Fogerty… disuelvo el gelocatil que me hará la cura de este resfriado que arrastro y miro la hora en el portátil desde donde os escribo, las 03:07 de la madrugada, el sueño me vence poco a poco pero me distraigo mirando mis vinilos y acaricio otro ejemplar, en este caso Muddy Waters… últimamente ando a medio camino entre el rock and roll sureño y el blues, no paro de oír a los Allman BROS, Lynyrd Skynyrd, Marshall Tuckers Band… pero ahí están mis hermanos de color, B.B. King, Muddy Waters, Robert Johnson, Odetta… no puedes decir que has oído nada si Odetta no te ha cantado al oído o si los antiquísimos cantos y rasgueos de guitarra de Robert Johnson nunca te han tocado el tímpano.

El sonido añejo me seduce más que el digital, será por eso por lo que compro en vinilo, una de mis últimas compras fue el trabajo de The Felice Brothers, "Greatest Show on Earth" es una canción fantástica, levanta el ánimo y te empuja a echarte una carcajada. Pero… no voy a hablaros otra vez del vinilo ni me voy a poner en plan abuelo cebolleta, esto solo ha sido una introducción que quería disfrazar para hablar de la leyenda de la historia de la música contemporánea viva, un hombre de pelo ensortijado y nariz aguileña que los 60 portaba su acústica y porta-harmónicas, se pasó a la guitarra eléctrica aun recibiendo críticas de los folkies más acérrimos (tocad lo mas alto que podáis!), fue el jóven beatnik que se paseaba por los locales de Nueva York buscándose la vida tras “huir” de Duluth, icono de la canción protesta (aunque el lo negara), puso banda sonora a toda una generación, y ha tocado con los más grandes.

Este mes ha sido para mi el más esperado, a parte de pasar unos días de desconexión bien merecida junto a mi chica, este mes de Abril ha traído un par de discos bajo el brazo, "Fork in the Road" del señor Neil Young y que me perdone, pero el más esperado ha sido el nuevo disco del tipo del que os he hablado antes, Bob Dylan.

Su disco de estudio número 33, sin contar directos, rarezas y recopilatorios. "Together Trough Life" trae esos sonidos añejos de los que hablé antes, los tiempos del sonido del sello de Chicago, Chess, la época de Sam Philips y Sun Records… Ya lo he oído y me gusta, procuro no dejarme llevar por el “dylanismo”, pero mantener este nivel a estas altura de la película no lo consigue cualquiera, eso sino contamos a B.B. King, Neil Young, Leonard Cohen, Lou Reed, Eric Clapton, Tom Petty…etc. Y me niego a meter a los Rolling Stones, todos mis respetos a los que los admiren y adoren e incluso a ellos mismos, es muy loable lo que han conseguido, pero no son más que ellos mismos imitándose, ni tan siquiera han vuelto a sacar un disco en condiciones desde… en fin.

Mister Zimmerman cuenta esta vez en su nuevo trabajo con la guitarra de Mike Campbell, grata sorpresa para mí, pues es el guitarrista de Los Heartbreakers, banda de Tom Petty, mi admirado Tom Petty. Guitarrista todo-terreno que ha tocado con Johnny Cash, Fleetwood Mac, Roger McGuinn, Brian Setzer y Roy Orbison y que ahora de nuevo vuelve con el viejo, no es la primera vez que comparten tablas y estudio.

Otra de las novedades es el sonido del acordeón que corre a cargo de David Hidalgo, componente de The Lobos. Joder! Si es que se ha rodeado de lo mejor de la música norteamericana! El acordeón… que algún “dylanita” me rectifique si me equivoco, pero no me suena haber oído un acordeón en los anteriores trabajos de Dylan. Si que recuerdo el violín en “Desire”, gran disco, por cierto, que dejó temas tan buenos como “Hurricane”, contando la historia (encerrona) del mítico boxeador Huracán Carter, "Isis", "Joey", "One More Cup of Coffee" y "Romance in Durango" donde se arranca con unas frases en castellano, pero a lo que voy, la inclusión del violín era algo que Dylan no había mostrado en sus anteriores trabajos, pero sin acongoje alguno, el genio de Duluth se marca uno de sus mejores trabajos. Espero que esta novedad, ahora, del acordeón deje otro disco memorable.

Y las letras, optimistas, son tiempos de cambios, se respira en el ambiente (si vives en Madrid es posible que te envenenes con el aire)… “Feel a Change comin’ on”:

-“Well now what's the use in dreaming
I got better things to do
Dreams never did work for me anyway
Even when they did come true”

No voy a destripar nada más, tampoco es que haya destripado algo, pero oír un disco de este hombre hay que oírlo como si fuera la primera vez, sin expectación pero sin ganas de tirarlo por la borda.

Volvemos a entablar conversación con el judío creador de "Like a Rolling Stone", como profeta, nos entrega su palabra y el solo la difunde como trovador, yendo y viajando a cualquier rincón del mundo, contando sus historias y vivencias, cada vez hace sus canciones más irreconocibles pero majestuosas, verle en directo es algo que todos tenemos que hacer al menos una vez en la vida, incluso en los colegios deberían de enseñar quien es este señor!

El 28 de Abril en tiendas, os robarán por ello, la verdad, pero haceros con el.

Going, Going, Gone…

Charly.-

Vendaval (Parte I)

Hay canciones que nos llegan y nos tocan la fibra sensible, otras que nos tocan más abajo del cinturón y queremos aniquilar al creador… es un algo que tienen las canciones. Llamadlo como queráis. Pero hay sensaciones y situaciones que te hacen creer que detrás de toda canción hay alguien que vive situaciones y las expresa tal y como le vienen, las vivencias.

Llevo una semana horrible y el viernes mientras iba en autobús hacia el centro estaba escuchando en el mp4 uno de los discos que puedo llamar de mi vida, no porque me guste una canción determinada o porque me lo recomendara alguien muy querido, que va, más bien es porque lo he visto crecer desde que eran unas maquetas y estaban en la cabeza de una de las personas que me ha enseñado como es este mundo por dentro, mister Manolo Tarancón y su disco “Más Allá de Uno Mismo”. Ya hace más de un año que empezamos a trabajar juntos en la promoción del disco y en la gira, la verdad que fue una cosa que prácticamente me pilló por sorpresa cuando tras llevar bastante tiempo hablando con Manolo, el me ofreció llevar un poco su carrera y echarle un cable, dudé pero me dije “que coño! Por que no?”. Y a partir de ahí comenzamos a trabajar en lo que sería su próximo disco por aquel entonces, el cual no lo tenía claro pues no había discográfica y el disco estaba grabado a falta de masterización.

Había temas muy buenos como el que abría, “Vendaval”, era y es un tema cojonudo. Una canción de esas que te hacen pensar…”va joder, un mal día lo tiene cualquiera, sal a la puta calle ve sin miedo por la vida chaval!”. De verdad que si. Manolo me iba pasando temas para saber que me parecían, no había ninguno malo, “Ahora”, “Playas de Natal”, “Dime”… eran de mis favoritos, “Playas de Natal” con un solo de guitarra magnífico de Ricardo Gener (guitarrista de la banda, con el cual comparto la afición por Tom Petty y el blues rock) y la lista de canciones seguía. Llegó otro que ansiaba oír, pues me hablaron de que Nacho Vegas cantaba también en aquella canción llamada “Super8” y no defraudó en absoluto. Había una canción que acabó siendo un bonus track, no sabíamos como llamarlo. Hablaba de una experiencia que vivió Manolo con una chica hace tiempo y que refleja muy bien la situación. En una parte de la canción aparecen la frase “y ya sin postre americano” y pensé: Si la canción es la última y es un bonus track, llamarla “Postre Americano”. Semejante idea se me ocurrió como un boceto aunque pensé que era algo demasiado evidente, pero la idea cuajó.

El señor Tarancón me pasó fotos y videos de aquella grabación y me hablaba de que sino encontraba discográfica dejaría el proyecto aparcado a lo que yo le respondí por aquella conversación por teléfono que ni de coña, era un discazo que tenía que ver la luz como fuese. Me daba mucho coraje que un tipo que se ha dejado la piel en un disco y lo haya pagado el mismo, no encontrase un jodido sello discográfico.

Pasaban los días, yo estaba trabajando en la portada con fotos que me iba pasando Manolo y mirando tipos de fuentes para las letras mientras escuchaba las canciones. Llegué a hacer varias portadas pero no cuajaron del todo, es más, la portada que veis del disco no estaba clara ni el último día antes de llevarla a fábrica, eso ocurrió en Gandia, un diciembre de 2007. Manolo ya fichó por la que todavía es su discográfica, Comboi Records y la portada y libreto estaban diseñados y listos para ser enviados pero había algo que no le dejaba tranquilo a Tarancón. Yo me encontraba en Valencia por entonces para cerrar algunas cosas con Manolo y terminar de preparar el disco y dossieres para promociones posteriores, me quedé en su piso unos días. Una tarde nos fuimos al Varadero en Gandia, sala de Nacho Rees, buen amigo de Manolo, con los portátiles abiertos mirábamos ese diseño de la portada al que le faltaba algo, pensábamos en la cara del artista, pero de otra manera que no fuera una foto, pensamos en un retrato a trazos de lápiz y esa fue la idea con la que se quedó la portada. Nacho Rees recordó a un tipo que se le daba bastante bien eso de dibujar así que con el tiempo dándonos en el culo le pedimos un par de dibujos para mañana. El encargado fue Paco Martínez, el fiera tenía dos bocetos preparados al día siguiente, eran dos dibujos cojonudos. Uno de ellos fue la ilustración de la portada, el otro se encuentra al abrir el disco.

Se terminaban de cortar flecos, llamé a Limbo Starr para confirmar los permisos para que Nacho Vegas fuera en los títulos del disco, pero allí no tenían ni idea de nada. ¡Joder, el tío no había avisado de que había colaborado en el disco!, pero la gente de Limbo Starr, Carmen, si mal no recuerdo, me dijeron que no había problema alguno, que en el disco apareciera que Nacho Vegas aparece por cortesía de Limbo Starr y listo. Mi tiempo se acababa por las tierras levantinas y me volví a Madrid, eran mediados de Diciembre y el disco debía de estar listo para comienzos de Enero, para entonces ya tenía unas pocas fechas concretadas para abrir la gira, la primera en El Rincón del Arte Nuevo en Madrid un 3 de enero. Ahí conocí a Ricardo Gener, guitarra de la banda, era un formato electro-acústico que tuvo éxito. La gira a día de hoy aún no ha acabado, van mas de 50 bolos y subiendo… pero en Abril toca grabar en el Puerto de Santa María lo que será el próximo trabajo. Paco Loco se encargará de producirlo.

Pasados unos meses y varios conciertos, Manolo me llamó una mañana para avisarme de que ya estaban los discos. Genial!. Nacho Rees que se encontraba por Madrid me entregó una caja con 60 que debía vender, tarea que no fue demasiado problema, tiré de amigos y conocidos a parte de familiares y se vendió realmente bien. Por la parte de Manolo y los chicos también se vendió todo, a parte de FNAC y por Internet. Tener el disco en las manos era una sensación curiosa, ahí estaba la portada que tantas veces había visto en la pantalla del ordenador, el libreto con las letras y agradecimientos… el disco estaba genial. Lo escuché mil veces antes de que saliera a la luz, en forma de maqueta, sin masterizar, masterizado… pero tenía que oírlo como si no lo hubiera escuchado nunca y no hay mejor sensación que esa.

Todo iba estupendamente, viajaba a los conciertos que podía, Valencia, Valladolid, León, Madrid, Salamanca… nos hicimos una minigira por Castilla y León. Guardo gratos recuerdos de aquellas salas, Molly Malones de León, Jorge, el tipo que se encarga de ella es un tio majo, nos facilitó mucho las cosas. En Salamanca fue en Camelot, era una antigua iglesia que fue acondicionada como sala de conciertos, una sala preciosa y un concierto espectacular con toda la banda, salvo Ricardo. A ese concierto le precedió el que dimos en Contraclub, en Madrid. Fue un viaje de Madrid a Salamanca en coche, Manolo conducía, a su lado iba Pinto, bajista y detrás Alex, el batería que utilizamos para aquellos bolos, su bombo y yo. Tanto Pinto como Alex pertenecían a un grupo que de paso recomiendo, Perdido y la Octubre Band. Fue bestial lo de Salamanca, además me hizo mucha ilusión ver a mi buen amigo Pedro Calvo, que vino desde León hasta Salamanca exclusivamente para ver a Manolo. Esos dos conciertos los recuerdo con una sonrisa tonta, pues a altas horas de la noche las cosas son muy distintas y nunca se sabe donde puedes encontrar un 24h dispuesto a hornearte una pizza.

Otros bolos que recuerdo fue el primero en Valencia en Matisse, era el concierto presentación y allí estaban todos. En aquel concierto subieron a tocar Berto Díez, José Moreno y Jordi (Intempo). Tuve una anécdota muy curiosa que compartí con Eduard, técnico de sonido y amigo. Ese mismo antes del concierto en Matisse, volvíamos por la tarde del local de ensayo hacia la sala para dejar todo y hacer la prueba de sonido. Mientras Manolo y la banda se preparaban para empezar la prueba, yo coordinaba la cena, merchandising y promo varia, pero Tarancón se me acerca y pregunta por su mochila. Joder! La puta mochila con los jacks se había quedado en el local de ensayo y estaba a tomar por culo!, aun quedaban un par de horas para el concierto, pero realmente había una hora escasa pues tendríamos que cenar, así que avisé a Eduard y nos fuimos en su coche rumbo al local de ensayo. A mitad de camino (íbamos por la Universidad) yo iba hablando con Manolo por el teléfono cuando oigo decir a Eduard con voz de asustado:

-Mierda Charly que esto va a petar! Joder!

A la vez que dijo eso, su coche hacía unos movimientos y sonidos muy raros. Efectivamente, el coche se paró y con la inercia lo dejamos en un lado de la carretera. Cojonudo, el coche de había palmado, la correa de distribución al carajo y con ella el motor y no teníamos mucho tiempo. Llamé a un taxi por teléfono, tardó media hora en aparecer y encima por aquella carretera no había nadie, salvo la comitiva con falleras que pasaron. Al fin llegó el taxista, llegamos al local de ensayo y le dijimos al hombre que esperara que no tardaríamos. Entramos y allí no había ni rastro de la mochila, pero espera! Debajo de la mesa estaba la maldita mochila! Nos volvimos al taxi ya tranquilos y de ahí a Matisse. El taxista nos contó que a el le iba también el rollo roquero, adoraba a Loquillo (aunque según el, tenía la muerte del loro) y debe ser que coincidió con Eduard en más de un garito porque tenían lugares en común, tanto fue el buen rollo con el taxista, que nos perdonó tres euros que no teníamos suelto. Llegados a Matisse le entregué la mochila a Manolo. Todo correcto.

Continuará…